Apologias de um Vagabundo

NOITE INFELIZ

2010-10-03T05:58:00.002-03:00

I

Bate o sino, bate a fome,
Pequenino nasce o homem...
Seu estábulo é de zinco,
Bate o sino, bate o hino, bate o homem...

Grito pequenino, alimento que não vem,
Pobre do menino, filho de alguém...
Bate o cinto no menino
Que na revolta sonha um dia bater também...

Bate o sino, o trator feroz vem,
Sonho pequenino, escombros de alguém...
Império do menino fixado na memória,
Nasce Deus menino fudido com sua história...

JD. Pantanal, Amazonas Pantanal,
Cadê espírito do natal que vive
Propagando o julgo igual?
Ilusão estatal desapropriador sem igual!

Bate a angustia, bate a vergonha,
Bate o desespero, menos o bom velhinho...
Será por não ter no guia seu endereço?
Será por não ter chaminé para por a meia?
Ou por não ter mais casa no dia do natal?

How, how, how, sorriso da desigualdade!
Sem humanidade, identidade, cidade,
Propriedade, prosperidade, oportunidade!

O trampo é de rena, puxando o trenó,
Arrastando “bom” velhinho, capitalista capataz...
Bate o sino pequenino, bate a “sina” do excluído,
Nasce Deus menino pro seu próprio bem!

Bate o sino, bate o cativeiro,
Agora o menino é reconhecido como alguém...
Já nasceu o Deus menino dos subtraídos,
Criado pela ostentação dos seus reféns!

Foge o Tony, nas mãos o panettone,
Bate o sino, pow, pow, dois tiro abate o Tony...
Corre o menino, buscando mais além,
Cidade de Belém, ficção de alguém!

II

Meu velhinho tem cabelo duro,
Nariz chato, lábios grossos,
Às vezes terno de linho...
Meu velhinho pisa na poça, no excremento,Banimento,
mas nunca no menino que vive no tormento!

Aqui não bate o sino, bate o agogô,
Aqui toca berimbau e bate nosso tambor...
Cada qual segundo seu labor,
Berimbau resistência; tambor nosso clamor!

Aqui o bom velhinho conta história bem veraz,
O resto por aí, é papo de algoz capataz...
Nosso bom velhinho é preto e pobre como nós
Trás amor guerra e paz na resistência de ancestrais!

O bom velhinho não precisa de trenó,
Têm dedos entre os nós, pernas firmes como de avós...
Aqui a veste é imperial, de um povo bem real,
Que trás sorriso independente do natal e carnaval!

Aqui não tem presépio e nem presepada,
Nem bacalhau quanto menos bacalhoada...
Aqui tem frango assado, tem farofa e feijoada,
Aqui tem distribuição de cultura a molecada!

O nome bom velhinho... Deixa pra lá,
Criado por europeu perseguidor dos yorubá,
Aqui reverenciamos nosso sábio nêgo Griot
Que segue desmitificando conversa de colonizador!

"Faz parte do texto (Conheça-te a ti mesmo periférico)"

HQ

2010-09-19T04:59:00.001-03:00

"Estudo de pintura digital que realizei sobre HQ"

Lauryn Hill

2010-09-18T19:27:00.002-03:00

"Mais uma negra que tive o prazer de ficar algumas horas adimirando enquanto pintava"

Alma

2010-09-02T19:45:00.002-03:00

"MAIS UMA IMAGEM PARA O LIVRO (O Presbítero e as Gargulas)"

ANGELICAL

2010-08-24T18:57:00.005-03:00

"Essa imagem foi criada para o livro 'PRESBÍTERO E AS GARGULAS' de ficção, mas com ilustrações."

HAJAR AL-ASUAD OU PÉROLA NEGRA

2010-08-23T11:58:00.005-03:00

PRÓLOGO:

Por volta de 1954, a Argélia se encontrara imersa em um mar sangrento onde a putrefação de seus corpos adornavam os coturnos dos gendarmes. O céu estava cinza e opaco; a luz solar ficara na lembrança. Alguns moribundos argelinos eram “premiados” a vislumbrar, de certo que por segundos, os pássaros de engrenagens que cuspiam “anjos de Deus” que estripavam fielmente. Os tentáculos franceses estavam lançados. Eclodia um poder tirânico que massacrava diariamente o povo colonizado, que inerte de qualquer esperança e sublevação, se fixava em temores que lhes adentravam e difundiam sua essência. A hecatombe estava ao relento. As mães clamavam continuamente aos franceses, que continuamente ceifavam pelo codinome: Pátria. Aqui (Pátria) tinha o sinônimo de Deus. Mas meio a tanta violência que o colonizado estava submerso, será que surgiria guerrilheiros impetuosos e insurrecionados para instanciar um fim perene na covardia francesa que se alastrava imune há tempos? Isso era o que todos esperavam ainda que desacreditados de si mesmos.

A burguesia francesa – de forma muito astuta – manobrava alguns intelectuais argelinos, afim de que apregoassem ao povo uma mansidão pautada na sua religião e jamais na violência que proferiam ser o assombro de um passado canibalesco. Os burgueses se mostravam senhores através de sua moral religiosa artificial, assim como a coragem derivava do mesmo escalão. O momento era de muita tensão e expectativa para os argelinos que não suportavam as humilhações que se fundia a uma “tensão muscular”.

A violência francesa se tornara a fomentação de sua própria destruição, pois fora através dela que o povo argelino entendera que para submergir desse caos nefasto era necessário utilizar da violência para uma possível libertação. Os contra-ataques dos argelinos através de combates violentíssimos corroboravam sua tese de que somente através da resistência e aniquilação de seu opressor é que seriam senhores de si mesmos: é como na lei da física que “dois objetos não podem ocupar o mesmo espaço”. Era como uma parede pintada por uma tinta de uma mitologia de falácias exposta a uma tempestade constante de trovões, relâmpagos, granizos e lufadas de ventos, que furiosamente agredia a parede destoando sua cor até ser dissolvida por completa. A ovelha passava a ser lobo; mas o lobo passava a ser raposa! O ensino tinha atestado seu termino e o mestre, assim como o seu DNA, não pôde se manifestar para que se mudasse o velho ditame corriqueiro: o aluno brilhante supera o pedagógico mestre! Depois de muito tempo fermentando no âmago de cada individuo da Argélia, a resistência se consolidava através da violência que se apresentava apenas como um ameno prelúdio, mas aos colonizadores, como o cavaleiro do apocalipse montado em seu cavalo de fogo e sua espada incisiva em punho rodopiando na atmosfera murmurando por mais violência.

O colono buscava subterfúgio de seu complexo do pânico perante o negro-asiático. Cada olhar proferido do colonizado que se direcionava ao colono lhe advinha como uma ameaça a sua vida e virtudes. Travara a maior de suas batalhas escondendo-se amedrontados como uma criança do trovão, que ao passar da tempestade, submergindo do seu ‘eu’ cartesiano destilando mentiras heróicas de sua egolatria. A única virtude que não lhe era fictício, era seu tremor perante o oprimido que demorava a perceber sua fragilidade, mas quando assim o percebia, voltava a desbravar rumo à liberdade. O homem branco no sistema colonial não entendera ainda que o negro deixara de temê-lo quando tomou a primeira pancada, pois a segunda tinha a fel da primeira não mais inédita. Então o homem branco extraia seu nutriente de sua irascibilidade mostrando-se enquanto qualidade e não essência. Sua metafísica era perfeita, mas a práxis do oprimido transcendia sua singular subjetividade.

Facções foram criadas para uma possível organização dos pensamentos e ideais, mas deveras lhes foram engendrados o vírus da divisão. A política adentrava no âmbito da religião, onde buscava apenas, que seus conhecimentos ancestrais não fossem profanados e trocados por outra: a européia. As divisões criavam discórdia e as discórdias às divisões, mas algumas facções se mentiam arraigadas na idéia de uma tomada de poder pelo povo autóctone. A frança do presidente Charles De Gaulle se empenhava para uma aniquilação, se necessário, para manter o controle do país africano, mas a frança do povo castigado pelas investidas alemãs e outras revoluções mais, não entendera como poderia ser um pais destruído por tantas batalhas financiar para matar, enquanto seu povo estava entregue a própria miséria.

O islamismo e suas doutrinas perderam sua potência suprema a respeito das mulheres que, se organizavam em barricadas despindo-se de suas burcas e tradições, vislumbrando assim na resistência, a possibilidade de fuga de um ancestral frenesi opressivo e vigente. A única coisa que se mantinha sobre efeito de ebulição era a língua berbere e árabe, e o instinto de violência adormecida em seus subconscientes contra seus opressores. Uma facção clandestina conhecida por essas mulheres como GLPN (Guerrilheiras Libertarias Pérola Negra) fora o estopim de uma série de ações aniquiladoras. Estupradas, desmoralizadas, condenadas, penitenciadas, desdenhadas, abandonadas, retalhadas, essas guerrilheiras buscavam uma desmistificação religiosa e déspota através de contra-ataques que os franceses adjetivavam de terrorismo.
A Argélia se dividia entre uma Argélia argelina e entre uma Argélia francesa. A Argélia argelina era defendida pelo povo autóctone que se dividiam entre camponeses e facções legais – que agiam dentro de um estatuto imposto pelos franceses – e facções clandestinas, que agiam dentro de um estatuto imposto por suas cicatrizes corporais e inflamações internas e externas. A Argélia francesa era defendida pelos franceses da frança e pelos pieds-noirs (franceses que nasciam na Argélia) que se organizavam através de uma facção conhecida por OAS (Organização do Exército Secreto) confeccionada por “excrementos” repudiados da própria frança para outros países. Os confrontos eram intermináveis entre todas as facções e os “exércitos”, mas quando os pieds-noirs entenderam que o país seria “entregue” aos autóctones por possuírem mais forças, começaram uma sucessão de ataques incendiários e destruidores contra todos os monumentos edificados por eles: faculdades, comércios, escolas, quartéis, praças, prefeituras, reservatórios de combustíveis, alojamentos portuários e etc., utilizando o slogan: “se a Argélia não é francesa, os monumentos franceses não serão argelinos!” é dessa forma que se travara a batalha violenta e aniquiladora entre franceses e argelinos; pieds-noirs e autóctones de facções clandestinas.

CAPÍTULO I

Zaujah

Os músicos entoavam canções harmoniosas proveniente de significados proféticos e milenares; o som anunciava um contrato que em árabe se diz “Nikah” (conexão e cumplicidade) de um casal, cuja música, se fazia suntuosa e profetisa do consensual. O som provinha de um grande casarão branco que até lembrava o próprio Taj Mahal indiano. Abu-Béquer festejava solenemente sua união com sua zaujah (esposa), por isso o dia era festivo e alegre. Ele fora criado dentro dos costumes islâmicos seguindo a submissão incondicional a Allah e buscando o entendimento as profecias de Muhammad. Guardara imbuído em seu interior uma história paralela e inalcançável.
Ele escondia um sentimento que sentira por sua prima que, por sua vez, o correspondia intensamente; devaneios e flertes eram corriqueiros a ambos que suspiravam a cada dia não entendo o labor da paixão, apenas o sentindo. Mas como se de repente, não mais que de repente, esse “portal” metafísico – a única forma que se sentiam unificados – fora destruído por uma gigantesca “bola de fogo” que surgira do mais profundo dos mundos: a amada acabara de ficar comprometida por intermédio de seus pais.

Abu-Béquer então se casara sem expressar uma vivacidade amorosa por sua escolhida, pois ainda tangiam as lembranças de um amor veraz; sentia somente asco de uma vida a dois sem sua eterna amada, mas respeitava as tradições e tentava ser um bom marido. Nada faltava em seu lar e a sua esposa, que sempre estava envolta em seus sentimentos (embora a cultura oriunda persistisse em bradar que as mulheres muçulmanas não eram imbuídas de sensibilidades, sendo sua dádiva peculiar, ser um instrumento disponível e servil ao marido), ela sentia igualmente asco de seu marido.

Ela sempre se questionava essa forma de casamento islâmica arcaica, mas respeitava seus pais acima de tudo, por isso casou-se mesmo assim. Não gostava de Abu-Béquer ou do fato de agora ter um marido para cuidar, ou então, por roubá-la do seu celibato necessário. A moça perdia-se temporalmente dentro de seu quarto no mundo da leitura que lhe arraigava saberes questionadores, mas em meios a esses turbilhões de acontecimentos, conseguia conduzir a divisão de leitora e esposa sem que houvesse cobranças. Com o passar do tempo a esposa deixara de lado suas investigações literárias e engendrou-se em se mesma o “amor sucedâneo”. O fenômeno ocorrera de forma descontrolada, parecia à reminiscência de algo que fora ofuscado e, que agora abruptamente, resolvera submergir. O idealismo islâmico sobre uma “esposa submissa” ao seu marido e a santidade perfeccionista de seus dogmas, arraigou-se no seu espírito que se sufocava envolto a ervas daninhas irrefutavelmente mortífera.
Deveras havia algumas prévias sobre discussões a respeito de como as mulheres muçulmanas necessitavam sair desse enfadonho julgo religioso, mas pelo fato delas terem mantido contato com o povo ocidental, a retórica islâmica encontrava seu epíteto:

“como uma esposa nascida e criada nas tradições que lhe são oriundas, oscilam pela cultura pecadora? Como podem os ocidentais julgar nossa cultura, se já estão arraigados no pecado contra seu próprio Deus?”

Esse era o epilogo que impregnava nos corações da maioria das esposas muçulmanas. A esposa de Abu-Béquer fulgurava em seus devaneios, que sempre resultava em inesgotáveis submissões e, por parte do marido, apenas em mais intolerância que trazia no refugio de seu peito doído. A pequena muçulmana conversava trivialmente com sigo, pois não tinha amigas e, pensara que se tivesse alguma amiga, seu marido poderia sentir-se completamente enciumado. Cantava e agradecia Allah, pelo marido que lhe amava e era amado. Lembrava sua primeira noite nos calóricos braços de seu marido, que por sua vez, sempre era muito fugaz. Essa fugacidade começou a ser constante e a intrigar a pequena esposa. O marido se abduzia profundamente das expectativas da esposa, causando assim, uma petrificação perante qualquer manifestação afetiva da desafortunada. Abu-Béquer já vivia mais fora de casa e com os amigos de trabalho. Algum tempo corrente bastou para a pequena muçulmana começar a enxergar que algo estava muito errado, o que a trasladou a pensar intensamente e chegar a uma conclusão:

“meu marido está me rechaçando a cada dia mais, será que não estou mais lhe agradando ou será que são os pensamentos ocidentais que lera há tempos atrás que está fazendo de mim uma pecadora? É... É isso mesmo, tenho debruçado em sentimentos que não são muçulmanos e estou sendo iludida como os sábios disseram... tenho dado ouvidos a muitas coisas que meu marido não aprovaria, pois tenho buscado uma nova forma de sentir e amar intensamente, mas vejo que isso só está afastando meu querido e fiel marido de perto de mim... Estou colhendo o que plantei em meu jardim! Logo agora que Allah nos abençoou com sua dádiva.”

O sincretismo pairava na ínfima estrutura psíquica, onde a jovem muçulmana na sua retrogradação, se flagela-ia mais ainda por não compreender que não existia amor em seu marido a ser compartilhado com ela.

A princípio, Abu-Béquer transladava suas lamurias nos elogios que recebera por parte dos anciões muçulmanos, mas toda noite lembrara-se do seu verdadeiro amor que tinha sido rompido por um contrato sancionado. Já estava insustentável seu casamento, e as lembranças de seu verdadeiro amor estavam perturbando sua mente desgostosa da própria vida. Ele insatisfeito, então resolve buscar respaldo nos dogmas islâmicos para sair dessa situação que ele mesmo se envolveu; talvez por despeito, ou simplesmente para tentar esquecer sua amada, mas rodopiava como um pião sobre o mesmo espaço perdido em um e o mesmo pensamento: o divórcio! No entanto encontrara no talaq uma forma de se divorciar, mas para isso precisaria esperar os três ciclos menstruais de sua esposa para que tenha a certeza dela não estar grávida, para ele seria uma eternidade. Nas encostas da sala ele encontra-se ou esbarra-se com sua esposa que alegremente ostenta um cintilante sorriso, mas sem demora ele prossegue com sua mente “armada”, cuja suas duas primeiras munições, o Talaq (repúdio ou declaração unilateral) é deflagrado:

- eu me divorcio de você! Disse ele.
- não me desampares. Ela retrucou.
- eu me divorcio de você! Confirmou.
- que assim seja! Ela definiu com os olhos carregados de lágrimas sabendo que ouviria pela terceira vez a mesma frase dando termino a seu casamento.

O clima ficara desordenado, pois ambos adentraram em sua introspecção confeccionando seus próprios silogismos. Agora deveras é somente esperar o ciclo da esposa e pela terceira vez pressionar o “gatilho” de sua mente deflagrando assim seu ultimo disparo. Abu-Béquer ficara hospedado no alojamento onde trabalhava para não precisar esbarrar em sua esposa e encontrá-la triste e chorando pelos cantos da casa, mas para que também o tempo pudesse passar mais rápido. As famílias conversavam sobre uma possível reconciliação, mas ele era irredutível em sua decisão.
A esposa desconsolada buscava resgatar cada centímetro de suas lembranças sobre os raros momentos que vivera com seu marido, mas essa regressão temporária levava-a caminhar sobre veredas da desilusão, pois no fundo do túnel encontrava-se com si mesma de braças abertos. Sentia-se abandonada nas encostas de seus devaneios, mas a crendice de uma reconciliação lhe era eminente, por mais que entendera e sentira que não havia mais possibilidades favoráveis a ela.

No primeiro mês do ciclo de sua esposa Abu-Béquer fora abordado por homens de uma facção clandestina e interna islâmica, para dar suporte na guerrilha contra os pecadores ocidentais que marchavam rumo a uma possível destruição em massa de uma pequena comunidade muçulmana, ele atestou seu compromisso de divórcio, mas fora logo refutado por enigmáticos aforismos citado por um dos homens; por fim, ele então pegou todas as suas coisas necessárias e desviou-se de seu compromisso de outrora e embarcara nessa peleja. Sua esposa fora procurada pelos empregadores de seu marido, pois a disseram que ele tinha sumido já alguns dias abandonando assim seu emprego e que traziam alguns de seus pertences que restaram no seu armário. Seu mundo desabara e pensamentos horripilantes a assombrava diariamente; temia que seu marido estivesse morto, pois mesmo sabendo de suas intenções ela o amava muito, mas quanto mais tempos se passava ela desconfiava de duas coisas: a primeira era que seu marido não voltaria; e a segunda era que poderia estar grávida.

A hecatombe homogênea

Seis meses e meio se passara e, a pequena que já não era tão pequena, estava com sua barriga saliente. Não pensara mais no “marido”, pois ficara sabendo do seu paradeiro e escolha; seus pés aos poucos tocavam o solo e sua misericórdia ganhara a atmosfera junto das rapinas.

Os dias se engatinhavam; as noites eram perenes, mas a jovem passava mais tempo alisando sua barriga perdida em seus pensamentos... Parecia até que conhecia as formas e sua face do “devier” a priori: a criança já tinha uma identidade metafísica. Sua realidade era caótica e melancólica, pois vivia confinada dentro daquele “Taj-Mahal” sozinha sendo assombrada apenas por suas pegadas que sempre estava no seu encalço e sua respiração que sempre estava defronte ostentado seu nevoeiro sombrio e descontente. As lufadas de vento “uivavam” seu réquiem como se fosse seu ultimo suspiro; as cortinas faustosamente bailavam entrelaçando em si mesma em sua dança lasciva que, solenemente sobre o solo de granito, era metamorfoseada em imagens fenomênicas. Mas ela tentava driblar esses infaustos produzidos por sua mente esmagadora e passava mais tempo com si mesma e com sua “semente” que potenciava – em seu ver – a criação.

Em um desses dias que ela “chocava seu ovo como uma galinha seu pinto”, ouvira sua porta ser espancada, como os negros desde o século XV; seus nervos enrijeceram na cadência das contrações de uma vida buscando abrolhar, mas dessa vez o a priori fugira deixando para trás apenas o a posteriori que lhe mostraria que o “jardim” faustoso de todos os tempos, tornar-se-ia um jardim envolto em ervas daninhas sufocantes. Seu coração galopava freneticamente; sua boca tornava-se mais seca que o Saara. Seu sangue era bombeado a todo vapor por suas engrenagens, enquanto a vida continuamente reclamava sua chegada: as contrações pareciam seguir a cadência da porta que, também de forma continua prosseguia reclamando. Acuada sobre um canto da casa, cuja luz parecia ter rompido relação, ela vê sua porta ser arrombada por homens fardados gritando e apontando seus fuzis sobre sua fronte sem titubear:

- onde está Abu-Béquer?! Onde está Abu-Béquer?! Esbravejava um soldado francês.
- não sei de meu marido... Por favor, não me machuque estou grávida! Responde Ela.
- aquele negro imprestável ainda teve tempo para copular?! Joseph, Joseph, mostre-a por duas noites quem manda aqui, talvez ela goste e fale onde está aquele negro imprestável! Grita o soldado irritado novamente.

Dois dias se passam e a nossa pequena estava se retorcendo em dores por todo corpo. Os soldados se revezavam no seu estupro e nas torturas anais. Seus gritos ecoavam por toda cidade, mas nada e nem ninguém, ousava fazer algo ao seu beneficio, pois “todos” subsistiam abarrotados de medo e terror.
Então cansada das torturas e humilhação e, principalmente com medo de acontecer algo mais grave com sua gravidez, a esposa perante um soldado foi tomada por uma ressurreição de suas forças gritando “chega de apanhar!”. Começa um combate entre ambos. O soldado enfurecido a golpeia na barriga e na cabeça, mas a brava esposa empenha-se a dilacerar o simbólico “Deus Phallós”. Os outros soldados ouvindo estrondos no quarto invadiram e seguraram a esposa de cócoras enquanto o principal “gladiador” a esbofeteava com a cólera no olhar e o rosto rasgado por suas “garras”. Com a esposa já fraca e espancada outro soldado começa a estuprá-la junto mais dois de uma só vez. A sessão canibalesca tinha atestado sua trégua temporariamente e, a surrada esposa, começava mais uma de suas lutas.
Trancada em seu quarto, toda ensangüentada e com seu feto nas mãos, gritava por ajuda. Mas a hecatombe ainda mostraria seu lado mais sanguinário; foi aí que um dos soldados adentrou no quarto gritando muito e tomou o feto de seus braços jogando-o aos cães famintos que o devoraram em cerca de segundos. Tudo isso fora vislumbrado pela pequena que já não tinha mais forças para chorar ou gritar por misericórdia.
No terceiro dia os soldados continuaram as tortura, mas dessa vez com choques na sua genitália e freqüentes queimaduras anais até que ela falasse o paradeiro de seu marido. Mas a pequena muçulmana já tinha sido estuprada inúmeras vezes durante dois dias anteriormente; viu seu filho se r abortado a meio a força; vislumbrou o “devir” ser estraçalhado por cães; tudo isso a levou a reter mais forças contra aqueles pérfidos soldados, mas que no momento surgia apena no seu intelecto.
Seguiram os soldados a molestar a esposa, mas agora ela enfrentava tudo calada e com o olhar inerte para uma das paredes da casa com as mãos e os joelhos no chão, não era um momento de oração, pois ela já não tinha mais noção de tempo, espaço e religiosidade. Vendo que não conseguiriam nada com a esposa, os soldados foram embora com a ameaça que se a encontrassem novamente, matá-la-iam. O olhar continuava inerte na atmosfera de sua mente. Recortara as imagens dos cães estraçalhando seu filho e a repugnância proferida dia a pós dia de seu marido como se fossem as únicas imagens enxergadas em sua curta temporada na terra. Mas teve que retomar algumas coisas, principalmente sua extensa e amarga vida.

Rapidamente a esposa de Abu-Béquer foi para casa de sua mãe na capital da Tunísia: Tunis. Não conseguiu contar às atrocidades que vivera, mas não por muito tempo, porque tinha pesadelos diariamente e, num desses, deixou escapar algumas coisas que a comprometeram perante sua mão. Contado assim tudo a sua mãe, essa a convence a escrever uma carta a seu marido imediatamente reportando-o dos fatos ocorridos. Ela escreve relatando tudo, melhor dizendo, quase tudo, porque não falou sobre a criança, mas no fim da carta disse:

“... esqueça-se de mim, refaça a sua vida, estou desonrada.”

Mas a história acaba assim: o marido recebe a carta e a amassa, jogando-a no chão com um sorriso estampado no olhar porque estava liberto de um fardo carregado há tempos. Podem estar se perguntando como sei disso, é, acho que ninguém saberá mais que eu sobre esta pequena esposa muçulmana! De fato não sei se Abu-Béquer jogou no chão a carta ou preferiu mostrá-la alegremente a sua nova família, Mas o que sei é que aquela esposa estava morta e, o que sobrara dela, era o que importava no momento e o que a faria metamorfosear perenemente.

"Esse é trechos de um (ROMANCE) sobre o massacre e resistência que fora vivenciado pelo povo argelino contras os franceses... bom acho que um dia termino, mas esse falta apenas o capítulo IV"

O PRESBÍTERO E AS GARGULAS

2010-08-23T09:52:00.006-03:00

PREFÁCIO:

Na cidade de São Paulo, situava-se uma praça chamada (Largo do Arouche). Esse nome fora rotulado por ter sido uma propriedade outrora de José Arouche de Toledo Rendon, que por sua vez, ostentava um currículo e carreira invejável de militar, advogado, professor e político. O ambiente manteve-se possuído por uma e, a mesma, arborização; mas com algumas “entidades” de bronze, dando-lhe como ornamento, uma singular ostentação de uma república ao mesmo tempo hermética e racionalista.

O largo desterrava de suas entranhas a mais próxima das representações da matriarcal “Sodoma e Gomorra”, onde homens e mulheres congregavam em uma enigmática dança lasciva, cuja sua “radioatividade”, se expandia por todo derredor; seu contato desencadeava sobre a matéria uma desordem selada pelo selo da petrificação. A testosterona “radioativa” despertava uma agitação convulsiva a harmonia de toda a matéria, mas que passava despercebido pelo sismógrafo.

No centro do largo havia uma pequena e, antiga, igreja destoando plenamente do ambiente sodômico que lhe “entrincheirava”. Ostentava ainda marcas de uma época remota, onde sua arquitetura mostrava-se tímida e descompromissada com a arte contemporânea, pois suas paredes sustentavam esculturas pitorescas e místicas: duas gárgulas petrificadas provenientes da Idade Média. Sua arquitetura gótica era um anacronismo em céu descampado onde as espadas de sua época, fora trocada por canivetes e giletes; e seus cavaleiros e vassalos, por homossexuais, heterossexuais e prostitutas. Seu solo sempre estava repleto de folhas, lixos e outras coisas mais; esse era seu derradeiro cenário.

A paróquia era dirigida por um homem, cujo codinome, era apenas (Presbítero) e seu nome de batismo: André. Esse se encontrava envolto a subalternos fervorosos que lhe empregava devoção e companheirismo, pois sua religião atraia muitos fieis ao ministrar das missas. Embora a ordem do ambiente parecesse desordenado, prostitutas, homossexuais, lésbicas, michês e padres, buscavam conviver cada um segundo sua doutrina ou filosofia, mas como nem tudo são beijos e abraços... Acirrados debates eram aflorados no meio da praça sempre com o mesmo tema: a salvação!

Fenômenos começaram ocorrer no cerne da praça durante as noites dominicanas após o termino das missas de forma corriqueira. Perguntavam-se continuamente os que ali vislumbravam sucessões da cadeia fenomênica: “delírio provocado pelo transe hipnótico fomentada pela ideologia religiosa?” Sustentavam os psicólogos e alguns filósofos. Criaturas aladas era o estopim das conjecturas racionais para explicar os fenômenos, mas independente de suas premissas e conclusões, as criaturas submergiam das entranhas do parque e se saciavam do nécta da vida: o prazer. Embora esses fenômenos fossem tangíveis, as noites dominicanas fomentavam reações desconhecidas a algumas pessoas, principalmente aos que se “escondiam” dentro de uma perspectiva e consciência, ofertada por um mundo ambíguo; e ao mesmo tempo, racionalizado por seus habitantes.

CAP. I O PRIMEIRO PORTAL

Introspecção Nefasta

Terminar-se-ía mais uma missa dominical sobre a regência do “maestro”de Deus: Padre André. Tudo girava sobre seu próprio eixo, pois a noite foi congratulada pelas palavras disseminadas sobre o arado dos que ali congregavam; o sorriso estava estampado nas faces dos fieis... mas contrastando a alegria fiel, o “palhaço” – que outrora foi rei unânime da disseminação da alegria aos demais – fora abatido por uma estranha sensação... Havia ocorrido um fenômeno destoante aos cultos de outrora, será uma ínfima ruptura nesse eixo? Era a indagação proferida pelo padre o levando a uma assembléia consigo mesmo. Disfarçadamente buscara se esgueirar de seus fieis caminhando de forma sorrateira para atrás das cortinas, chegando assim, a santa sacristia; era o primeiro passo de uma jornada ainda inacabada. Por um momento André se sente dominado novamente por aquela sensação ainda desconhecida, mas que o obriga a repousar-se sobre uma antiga poltrona, que trazia em si – ou naqueles que a olhava – uma sensação do saudoso período barroco. Já inerte sobre o assento da poltrona, ele escuta passos e rapidamente se levanta e se esconde atrás de uma prateleira para não ser interrogado por ninguém, pois queria alcançar seu itinerário sem interrupção. Uma jovem fiel adentra o recinto sacrossanto e começa a guardar alguns objetos dentro de outra prateleira, mas o padre a espreita sem emitir ruídos para não ser interrogado por estar ali; então assim continua sua espreita esperando a ausência da fiel e, ela, o termino de sua atividade. Mas como se fosse uma anátema rogada por lúcifer, à jovem começa a alisar uma cruz de prata – como se estivesse a limpá-la - que trazia sobre si a imagem imaculada de cristo; André fielmente fitava toda aquela cena, a princípio, que ostentava a magnífica devoção de uma seguidora cristã. Mas a jovem garota começara a ostentar certa devoção exacerbada. Ela levemente esgueira seu olhar para os lados constatando estar simplesmente só no recinto, então de forma afável trás a imaculada imagem de cristo esculpida sobre aquela quantidade de prata ponte aguda sobre seus seios com a mão esquerda alisando-a de forma circular sobre seus mamilos que já se sobressaiam a camisa de viscose branca... Começava a transpirar e seus mamilos rosados destoavam à nuança oriunda da camisa, enquanto André se pegava a pressionar seus dentes sobre os lábios de forma abrasadora. A jovem ninfeta ocupava-se de arrumar o que fazer para sua outra mão – à direita; a barricada de sua saia não fora enérgica a sagacidade de seus hábeis dedos que a adentrava lhe causando um contorcionismos calóricos. O padre já se encontrava com sua batina molhada como em dias de batismo; mas abruptamente retoma sua consciência e, sai sem ser percebido por uma porta pouco convencional, e não repreende a jovem ninfeta por sua heresia.

***

Já andando sobre os corredores André sente-se ainda molhado, mas fervorosamente rezando contra os fleches que ainda se mostravam arraigadas no ataúde de suas lembranças... Aumentava assim as rezas e seus passos. Novamente escuta vozes se aproximando e, da mesma forma que outrora, se esconde, mas agora atrás de uma cortina de veludo vermelho. As vozes repercutem mais distantes, então ele se prepara para sua saída estratégica, mas repentinamente é agarrado por um abraço apertado não lhe permitindo sair daquela situação e, nem de trás da cortina; iniciava-se uma batalha contra aquela embaraçosa situação. Sem titubear os braços desconhecidos vão se abaixando e tangendo novamente a atmosfera (espírito-fisico), e suas orações são ineficazes perante a mão sobre seu membro reprodutor – que há tempos, não destilava sua potência veraz. Ele se debatia desesperadamente como se estivesse tendo um ataque epilético, mas de nada adiantava seus esforços; lembrava do ocorrido na sacristia com aquela jovem e, novamente, se pegava entregue aos calóricos braços e abraços do momento. Mas como pela segunda vez sua consciência ressurge de seu passeio leviano e o desperta para enxergar sua ação pecaminosa; ele é liberto como se nunca estivesse preso... Mas ainda era castigado por aquela sensação desagradável andando pelos corredores da igreja até finalmente se deparar com seu endereço: seu leito paroquial.

Uma cama, um candeeiro próximo de uma jarra com água repousava sobre uma mesa de carnaúba que trazia visivelmente a deterioração do tempo... Essa fora a primeira visão de André ao adentrar seu recinto de intimidade e orações; depois disto, vira e sentira somente seu corpo vagarosamente repousar-se sobre o leito. Haveria o Padre sentido uma vertigem física por ter se alimentado mal? Seu corpo poderia estar lhe notificando que a fé é abstrata e, o físico, necessário para sua peregrinação. Mas ele ainda continuava espalhado sobre sua cama e, nada, além disso, a ele, era tão mais veraz que somente isso.

André não teve tempo para vislumbrar outras coisas que aquele cenário o fazia tal. Não vira que abaixo de sua escrivaninha de carnaúba, repousava um par de sapato preto com um pé com seu orifício para cima e outro inverso; sobre seu leito um copo com água ainda repleto e seu orifício com o mádido do que não fora. Tinha também uma luneta nos pés de sua cama quase se escondendo embaixo... Esse destoava de todos os objetos de seu quarto, para que um padre teria uma luneta? Bom ele ainda era jovem para estar ocupando seu designo, sendo assim, poderia estar estudando ainda o cosmo e as estrelas em busca do enigmático... Mas acreditar em Deus não é acreditar no enigmático? Conhecer Deus é conhecer o inexplicável, incompreensível, inalcançável e tudo mais? Talvez suas sensações tenham haver com esse objeto, talvez...

***

A inércia da cena anterior – o padre sobre a cama e seus objetos dispersos – fora abruptamente interrompido por uma caótica ausência de sono resultando em seu precoce despertar.Como se estivesse sobre os efeitos de uma “abdução epilética” André se debatia sobre sua cama de forma ofegante e desesperada... Mas fitando seu derredor ele vislumbrou dois olhos arregalados, uma boca proferindo latim e uma cruz – que roubara o reluzir das velas que cavalgavam sobre um valoroso castiçal sobre sua escrivaninha de carnaúba – ali estava o sopro gelado que viria recongelar o mar inquieto: Padre Vinícius! De forma maternal o padre abraçara seu amigo Andre que repousara sua cabeça sobre o tórax robusto que só podia ser percebido ao tato – coisa quase impossível – mas que saíra do plano das possibilidades, para adentrar no plano do conhecimento. Andre ainda se encontrava afoito, mas fora logo destilando palavras emaranhas mais de sentimento – que se podia ver – do que propriamente palavras coesas – ofuscadas pelo sentimentalismo; mas se acalmara e começara a desvelar a coesão de sua vontade. Contara a seu confidente a saga desde o termino da missa, até o final triunfal que fora povoar novamente seu aposento. Mas de forma continua delatava-se a boca de seu sacrossanto amigo e padre que a ele – Andre – mais parecia um “buraco” atmosférico pronto a devorar e devastar a qualquer momento tudo e todos... Mas essa visão galáctica fora laureada pelo emergir de raios solares que adentravam aquela horripilante escuridão: um sorriso entorpecido no canto da boca. Esses raios solares eram a voz de seu amigo proferindo: “não entendo como pode ter vivido essa saga sendo que eu mesmo fiquei desde que desmaiou no culto, até esse presente momento, velando seu angelical adormecer?” Os sentidos se desfiguravam perante Andre... Será que fora as overdoses de Descartes buscando provar a existência divina?

"Mais uma ficção que ainda não conclui... postei apenas para compartilhar mesmo, pois nem tive tempo para revisar o texto, então desculpe os 'erros'..."

ABARCA: VIDA

2010-08-23T09:30:00.005-03:00

A atmosfera cobria-se por uma cortina singular de névoa; a introspecção escorria por vertentes ao ataúde das lembranças...

***

Vislumbrava espetáculos que escorriam da atmosfera da natureza como as águas das chuvas que escorriam sobre as rochas camufladas de paredes. A estreita janela que trazia as marcas oxidadas de tentativas frustradas, tornara o projetor de minha refutável psique...

***

Conectados a máquina humana, os lenços aludiam silentes a partida, mas a cresça trabuqueira lhes imbuíam de emoções e significados singulares. Os fleches fotográficos, recortavam mais um capítulo de um momento laureado e moldurado. Minha consciência trazia no seu caderninho de bolso, suas pálidas páginas; o inconsciente me parecia ancorar a todos os portos que outrora me arrastou o mar...

***

Condutor: capitão cuide para que a âncora seja erguida imediatamente, pois partiremos rumo a esse mar jamais navegado!

Capitão: considere feito senhor, os marujos estavam esperando apenas as ordens... “levantem a âncora, soltem as velas e comecem o trabalho marujos!” Condutor, esquecestes que sois vós o maior desbravador desse extenso mar... Por que dissestes jamais navegado?

Condutor: navegar o mar é estar vazio; é singrá-lo sem buscar entender o porquê de cada mareta. Tem verdade no que diz, estou no mar há muito tempo, mas o que sempre estou navegando, são imagens criadas por mim e para mim, este mar é singular; talvez jamais conhecerei esse mar; talvez seja isso que tem fomentado minha estadia singrando sobre o desconhecido que me aparece aos sentidos de formas compacta e ao mesmo tempo rarefeita; imbuída no tecido vivo, evaporada pelo calor humano; petrificada pelo frio do ar intenso, viscosa nas terras afora; liquefeita me aparece como seu melhor disfarce! Todo esse ciclo mostra seus paradoxos: visível por hora, invisível outrora; tateável a principio, intocável outrora; inodora agora, bálsamo no devier... esses são ínfimos saberes que minha percepção acredita ter codificado sobre essa incógnita que é o mar rotulada por três letras que nossa pretensão acredita solucionar e englobar seus mistérios e, não fazem e nunca farão jus a sua complexidade... o mar está vivo!

***

Capitão: acho que não está mais falando coisa com coisa, a velhice está o dominando à mente – murmura – mas tenho que me manter lúcido para qualquer eventualidade. Olá doutor como vai a bordo?

Médico: singrando pelo oceano Capitão, singrando pelo oceano...

Capitão: vejo que a brisa oceânica aguçou seu humor, mas sem mais delongas, poderia me dar sua licença, pois partirei para ordenar meus subordinados.

Médico: seja feita a sua vontade “Capitão”, estou a sua inteira disposição.

***

Cantora: hora, hora se não é o grande Médico fotógrafo... não gostaria de fotografar uma linda mulher carente?

Médico: a mulher é fotografável, mas a carência só adentrando no âmago de seu Ser!

Cantora: depois do show dessa noite inauguratória, poderíamos inaugurar meu pequeno –mais aconchegante – aposento, tenho certeza que conseguirá fotografar o que ainda não foi fotografado!

Médico: amém!

***

No convés algumas pessoas se aproximavam e transcendiam em palavras ao longo da viajem que, ao mesmo tempo em que lhes apareciam como inéditas tornarva-se-lhes-iam corriqueiras. As pessoas pensavam estar se conhecendo, mas conhecer necessitava mais que encontros, confidências, homogeneidade, conivência, olhares...

***

A alcova fronteirava o isolamento perene. Meu olhar era lançado sobre eles de forma análoga ao lançado sobre o calendário ininterrupto; eram previsíveis a principio. Mas não podia ver o que viam apenas os especulava com as lentes ofuscadas de outrora. As paredes que em si traziam as marcas provocadas pelo tempo, essas que de forma fantasmagórica e inesperada eram-me inanimadas pela ânsia do saber e de suas oriundas intenções, impulsionava-me ao transladar de uma metafísica. Estreitavam-se – sobre minha cabeça – o teto mapeado pelas marcas das infiltrações de outrora, elas me tornava cúmplice de seus códigos imanentes. Mas a “luz” seguia oscilando no acalento do mar...

***

Capitão: como está de viajem cavalheiro?

Hospede: não me amole com seus galanteios, deixe-me naufragar nessa joça!

Capitão: queira me desculpar senhor, só queria ser amigável.

Hospede: amigável, vai ser amigável com outra pessoa, agora vá!

Capitão: como queira senhor.

***

Aqui a hostilidade é freqüente no olhar e na ação, mas ainda me restava minha alcova que nunca se esvaecia, mesmo habitada e desabitada por enigmáticos fenômenos. Na proa um fatídico aço adornava “Abarca: Vida”; ele tinha inúmeras faces... o tempo a descascava como um homem sua laranja. Tudo que possuía era o novelo para desenovelar desvelando-o a base. Triunfa a noite com sua presença necessária. A atenção se faz desatenta ao atentado da necessidade orbital perante a tempestade que a lufada de devaneios suscitava...

"Esse é um trecho de uma ficção ainda em andamento... é estou 'ancorado', mas um dia o concluirei"

Harmonia

2010-08-18T11:26:00.002-03:00

"Esse é um dos resultados que gosto mais: uma circunferência bastou para desencadear o ignoto... por isso as artes não tem o sujeito como seu autor e, sim, co-autor"

ATO II

2010-08-10T18:02:00.001-03:00

A “dama de ferro” ostenta seu exercito de “morcegos”,
Onde as veredas confundem-se em direções oblíquas...
A razão vigente é razão da razão que arrendou uma razão,
Onde o “espelho” refletor é apenas uma grande escuridão...

Os “morcegos” são desmistificados pelo beijo poente,
Que o transpassa e o faz esvaecer sobre o pátio...
Todo herói tem sua “criptonita” fantasmática,
No dorso do opressor segue encalço o fanático hálito..

***

O sino a badalar tangia imune seu soar,
Seu badalo cirandava sua circunferência...
A canção era corriqueira ao sentido do autor,
Que de canção em canções, derretia-se a chorar...

A corda colgara seu pescoço de “metal”
Retesado por mãos robustas e determinadas...
O “monstro” de bronze era deveras impermeável,
Na escuridão de seu silêncio, torturava o alarido incondicional...

***

Os “pirilampos” voavam pela atmosfera das ruas,
Mas o poente destoava-os sua matriarcal poesia...
A noite trazia-lhes a mística mascara flamejante,
Seu vôo cintilante proliferava radiação aos retirantes...

“Ícaro” fazia-se fugitivo do poente,
A noite perpetua sua amante indelével...
“Xangô” coroa a noite com seus trovões,
Ícaro esvaece no ardor resplandecente...

***

O prato do dia era “sopa” de letrinhas,
Que fora engendrado pelo latim lusitano.
O “monstro” de pedra alçava vigília à noite,
Onde minha cabeça recostava em seu coturno.

De baioneta em punhos e chicote no cinto,
Um sorriso entorpecido habitava o canto da boca...
O “mostro” de pedra era o marco de uma “civilização”,
Que trotava frenética a margem da mortificação...

***

O guarnecer do poente semeia a pêndula da contingência,
Que põe em xeque o próprio devier do poente...
A vida segue sua perene trajetória linear,
Mas o contraponto do acaso a faz sazonar...

A vida é incorruptível; o corpo corruptível.
A vida é una; sua extensão é múltipla.
Esse é o jogar da vida hospedeira da vivencia,
Que segue na “corda bamba” da contingência...

***

O frêmito dos ventos transitava sobre a orla dos meus lábios,
Que ressequidos como os galhos no inverno brandiam...
No ventre carregava a corpulenta extensão do vazio,
Que comboiava o aspecto delgado do quadril...

Nas lâminas dorsais dos raquíticos dedos,
Repousava a substância da quimérica subsistência...
O olhar rapineiro enquadrava a espreita abstêmia,
E as garras calcavam no âmago do fruto esverdeado,
Que em decomposição ainda destilava sua profícua seiva...

O inóspito metamorfoseava em hospedável,
Que denotava o negro na Quintino Bocaiúva.
Lustrava o que desde outrora me calcara,
Mas minha consciência atentava o volver da tortura.

***

A baioneta do empírico girou sobre a brasa do desatino,
E a gentileza fora a imagem metafísica promulgada ignota.
No museu a baioneta repousara banhada pelo raio solar,
Sua lamina ainda impregnada a carne humana inerte a tostar.
O DNA auferia apenas a idéia darwinista de uma raça perseguida,
Mas sua cor atestava sua garra, luta, determinação, subversão a tormenta.
A carne tornara apenas mais um adorno ilustrativo da “hegemonia” burguesa,
Mas fomentadora daqueles que extraia uma identidade outrora profanada.

***

Toscanejava sobre o “Saara” paulistano,
Que proferia a ilusão de novos tempos.
A frivolidade era a alma dos senhores,
Que com sua bengala de estoque seguia leviano.

Sucumbiam os sentidos a miséria derradeira,
Mas minha consciência era lúcida ao algoz.
Meu energético era saber que estava ainda vivo,
Fazendo o algoz titubear a cada olhar proferido.

Marcelo Mafra

Conheça-te a ti mesmo Periférico

2010-08-09T20:19:00.003-03:00

I
Bate o sino, bate a fome,
Pequenino nasce o homem...
Seu estábulo é de zinco,
Bate o sino, bate o hino, bate o homem...

Grito pequenino, alimento que não vem,
Pobre do menino, filho de alguém...
Bate o cinto no menino
Que na revolta sonha um dia bater também...

Bate o sino, o trator feroz vem,
Sonho pequenino, escombros de alguém...
Império do menino fixado na memória,
Nasce Deus menino fudido com sua história...

JD. Pantanal, Amazonas Pantanal,
Cadê espírito do natal que vive
Propagando o julgo igual?
Ilusão estatal desapropriador sem igual!

Bate a angustia, bate a vergonha,
Bate o desespero, menos o bom velhinho...
Será por não ter no guia seu endereço?
Será por não ter chaminé para por a meia?
Ou por não ter mais casa no dia do natal?

How, how, how, sorriso da desigualdade!
Sem humanidade, identidade, cidade,
Propriedade, prosperidade, oportunidade!

O trampo é de rena, puxando o trenó,
Arrastando “bom” velhinho, capitalista capataz...
Bate o sino pequenino, bate a “sina” do excluído,
Nasce Deus menino pro seu próprio bem!

Bate o sino, bate o cativeiro,
Agora o menino é reconhecido como alguém...
Já nasceu o Deus menino dos subtraídos,
Criado pela ostentação dos seus reféns!

Foge o Tony, nas mãos o panettone,
Bate o sino, pow, pow, dois tiro abate o Tony...
Corre o menino, buscando mais além,
Cidade de Belém, ficção de alguém!

II
Meu velhinho tem cabelo duro,
Nariz chato, lábios grossos,
Às vezes terno de linho...
Meu velhinho pisa na poça, no excremento,
Banimento, mas nunca no menino que vive no tormento!

Aqui não bate o sino, bate o agogô,
Aqui toca berimbau e bate nosso tambor...
Cada qual segundo seu labor,
Berimbau resistência; tambor nosso clamor!

Aqui o bom velhinho conta história bem veraz,
O resto por aí, é papo de algoz capataz...
Nosso bom velhinho é preto e pobre como nós
Trás amor guerra e paz na resistência de ancestrais!

O bom velhinho não precisa de trenó,
Têm dedos entre os nós, pernas firmes como de avós...
Aqui a veste é imperial, de um povo bem real,
Que trás sorriso independente do natal e carnaval!

Aqui não tem presépio e nem presepada,
Nem bacalhau quanto menos bacalhoada...
Aqui tem frango assado, tem farofa e feijoada,
Aqui tem distribuição de cultura a molecada!

O nome bom velhinho... Deixa pra lá,
Criado por europeu perseguidor dos yorubá,
Aqui reverenciamos nosso sábio nêgo Griot
Que segue desmitificando conversa de colonizador!

Marcelo Mafra

12 DE MAIO

2010-08-09T20:16:00.002-03:00

Hoje é dia 12 de maio. O céu está azul anil e os urubus já estão formando seu
anel na atmosfera com seus vôos. Meus pensamentos também seguem
voando a mil... Cadê o Bill que da noitada ainda não regrediu? Do estábulo
de zinco que parece ter criado raízes encontro um quarto e meio de espelho caído perto da latinha com querosene que esquentara a sopa de fubá de ontem doada por alguém. Arrumo meu Black Power pronto para ostentar o poder negro desfilando na favela, mas do outro lado da rua, é símbolo de fazedor de refém. Minha camisa é minha pele, ainda que meio desbotada, ostenta duas história: o estupro violento e o guerreiro africano mártir de sua história.
O ponto de ônibus está cheio. O 3785/10 COHAB Barro Branco logo aparece no
horizonte de pedra e metal; a mulher com a criança logo se adianta vendo o povo
alvoroçado como se fossem as ovelhas diante do seu matadouro! “hei, hei... Motorista... Posso entrar por trás?” disse a mulher. “não vai rolar... todo dia mesma coisa, vai se lascar!” disse o condutor. Hoje é dia 12 de maio – logo veio na memória. Me fudi... Se fudi... Mas não entrei nessa história, uma barca sem glória conduzida por um safado inglório que podia amenizar a história daquela senhora. Desculpe-me se não sou um fingidor, mas é que engendraram o féu da revolta em minhas veias! Hoje é 12 de maio e apenas 12 horas se passaram e já estavam despejando a mulher e os seus filhos de sua residência, sem clemência e sem poder de resistência vivendo alienados nessa demência... Fodasse a tal da benção de um mundo encantado, um paraíso naufragado... Fodasse a culpa e paciência! O estado espicha seus tentáculos; revogado por sua lei que a si mesmo protege. Começou a “desocupação de posse” nome erudito que denota o roubo da granfinada! Seu barraco destruído é a atração do momento... “pátria amada Brasil! Em teus seios ó liberdade!” sátira de um mundo que recicla um homem livre, em um homem escravo; sátira que transforma um animal livre, em um animal domesticado. O dono do supermercado ostenta seu sorriso afagador, vendo na menina o que o barão via na pretinha; vendo na mulher, o que a sinhá via na mãe preta... Só bebe na teta da dona preta e depois beira do fogão e estupro do patrão e na seqüência do safado do capitão! Seus gritos, seus clamores se dispersão meio a uma multidão que sofria em silêncio, mas a mulher era uma panela de pressão que chiava, esfumaçava, mas nada podia contra uma tropa de cusão! Nos olhos de seus filhos a lágrima espelha seu rosto transtornado e impotente e a voz do mais novo já não havia mais verbo de tanto chorar. Os barracos são destruídos como um terreno de feno é lambido pelo fogo alastrador,mas e a dor do condutor que ao chegar a seu barraco sua casa e família não encontrou? é dizem que a vingança vem a galope, mas a PM também vem!
De volta na favela meu barraco encontro logo ali e vejo que o rio do esgoto que passa
por de trás dele abaixou; vejo que a multidão do espetáculo logo se apossou
transformando o corriqueiro fenômeno desagradável em uma atração inusitada. Mas
sem encanto entre os prantos ouço o clamor daquela que me gerou... É minha mãe
clamando ao redentor! Lembra do Bill garoto sempre a mil, nascido e criado na favela
em baixo daquele céu azul anil? Foi decapitado, esmurrado até seus primo viu; mas aqui impera a lei de ninguém ouviu e viu! Os urubus já tinham tido sua ceia; o resto o rabecão levou aos pedaços! Hoje é dia 12 de maio... Dia das mães! Ano de 1857,
mulheres são queimadas... 129 morrem como indigentes... 129 mães choram pelos
seus... Inúmeros filhos choram... E aqueles que ainda não entendem, Um dia irão
entender e também chorarão! Assim pensa o estado lhes dando um dia, Mas deturpando
o verdadeiro motivo de queimarem-nas... Heroínas... Exemplos... É o que diz o estado
envolto em sua luxuria conquistada pelo sangue feminino, Cuja morte faz parte de sua
alçada. Diariamente mulheres são ceifadas. Hoje é 12 de maio dia das mães!

Marcelo Mafra

ARGÉLIA: A FARDA DOS INVISÍVEIS

2010-08-09T20:10:00.003-03:00

Esgueirava o olhar sobre o reflexo da farsa; sua imagem perdia-se a multidão...
Tornara-se o Alfa e Omega; o onipotente e o onisciente. Ela adulterava e rezava
ao mesmo tempo; era amada e repudiada de diversas formas... Suas formas lhe
eram uniforme; era o uno e múltiplo; O incorruptível e o corruptível; islamita e ateísta;amor e ódio; a guerra e a paz... Ela se multiplicava entre becos e comércios.
Alimentava-se do indesejável, sem ao menos poder reclamar a conta pelo que não
solicitou; sem ao menos poder pedir menos para não haver desperdício. Seu corpo era
delgado e desnutrido; corpulento e despojado, tudo e todos bamboleavam e preenchiam
a burca hospedeira ao mesmo tempo. Podia ser bela. Podia ser fera. Podia ser mulher do Sheik se quisera. Podia ser... Se não fosse seu “eu” que resolvera destilar rajadas na memória de percas e glórias, desalienação, revolução, intervenção, aptidão, ingratidão, colonização, escravidão, redenção! Escondia sua pele no manto da mentira; no manto dissimulado; no manto dos que reprimia; no manto dos que conhecia sua história veraz... Seu testamento indelével. Sua mente cirandava as cirandas das cirandas... Das cirandas... Das cirandas! Suas asas de cera dissolviam e esvaeciam perante o sol de sua memória. Do rio do esquecimento platônico seu “eu” escapara com sede, mas com sede de vingança de uma arrogância que açoitava com ânsia uma desesperança entregue a bonança de uma falsa militância que não ostentava suas transas! Seus fantasmas estavam ainda acorrentados ao pé da cama do colonizador, enquanto seu “eu” pelejava bravamente já com um punho serrado e...O outro já com meio caminho andado. O olhar do colono se faz inocente, demente, excludente, penitente, mas não mais imponente! Os trovões de Xangô aterrorizavam os colonos que buscavam no porão da opressão, a tempestade parar, mas ela não vai parar... Ela não pode parar... Ela não deve parar sem antes o opressor se conscientizar. Seu “eu” não assina contrato com filho de baronato patrão de capitão-do-mato que embosca irmão no meio do mato e depois açoita um bocado. Sua imagem estava em todo lugar, mas seu “eu” estava em seu devido lugar! Sua burca lhe fazia universal, mas seu “eu”, lhe mostrava um diferencial! Sua religião lhe mostrava desesperança e divisão, mas seu “eu” lhe mostrava objetivo... Ancestralidade... Individualidade... Multiplicidade... Dignidade! Seu “eu” estava lhe devolvendo seu “diploma” de guerreira que fora usurpado por um anonimato inventado pelo algoz e pelo homem africano que se rendeu aos calóricos braços e abraços da jibóia francesa que a cada dia lhe apertava... E te aperta... E nos aperta! Seu “eu” foi fundido na fornalha da cartilha de seu “mestre”, que agora prefere o analfabetismo que um pouco de cultura esboçada por seu aluno que lhe “serviu” de caderno... Seu “eu” é agora a caneta que busca redigir comandada apenas por sua cólera! Não é Bic e nem Montblanc, é apenas seu “eu” abarrotado com a tinta do contra-ataque! Sua cor é negra, preta, cadê a inquisição? Agora resolveu fugir! Mas seu “eu” é fugaz, é tenaz, é perspicaz, gosta de jogar quebra-cabeça enquanto se lembra dos ocorridos lá de trás! Cadê a FLN que o contrato resolveu redigir? Cadê a ONU pacifista que segura um, e deixa o outro solto para derrubá-lo? Cadê o seu voto que foi como um voto? Voltou
para lhe afligir!

Agora não mais esgueira seu olhar. Seu olhar é incisivo e direto; Sua burca,
agora sua arma; sua invisibilidade, agora sua resistência! Sua tensão muscular, agora
submissão ao seu “eu”; já não mais esposa, agora mulher que trás em punhos a vara de
pescar... Já não limpa mais o peixe; agora também é pescadora. Mas traíra ela pesca
com facão, com as mãos, sem titubear perante o fanfarrão! Sua farda da invisibilidade; agora seu “cavalo de tróia!” Agora sua foice apurada; seu campo de batalha; sua anátema a “dama de ferro! Sua sentença, aos sentenciadores; suas palavras, aos faladores! Seu “eu” agora seu perene cajado; seu “eu” agora sua memória de outrora! A mulher aflora por debaixo de conceitos ressequidos pela história de outrora; uma camada desordeira e usurpadora... desleal e colonizadora... pueril e perdedora; mas agora se faz mulher... se faz uma descolonizadora... opera pela violência... dissidência... impaciência... resistência!

Marcelo Mafra

DE REPENTE O REPENTE

2010-08-09T20:03:00.002-03:00

Virgulino, lampião, cabra da peste do sertão
Alfaiate até então, lenço de seda ouro nos dentes
Lampião é sangue quente, sem clemente é chumbo quente
Baioneta, canela seca, Maria bonita no repente.

Tem jagunço zuruó, desmantelado é cabra quente
Se não gostou deste repente de repente sem repente
Dá bom dia pra serpente de repente crava os dentes
Mas se for cabra eloqüente usa mente e canta com a gente.

Retirantes, sertanejos, andarilhos sem destino
Quina-quina no repente banha de sombra toda gente
Portinari enquadra gente bulimia sem clemente
Quem me dera, dera, dera um cuscuz para toda gente!

No meu rosto trago as marcas, miséria pra eloqüentes
Vou seguindo no batente subsistindo bem freqüente
Urubus giram em frente, esperando carne da gente
No sertão é só a gente que caminha no sol quente!

Tem político de gente que não segue esse repente
Só Violino e água quente, carne seca diariamente
É vôo pra todo lado só barganha importado
É boi pra todo lado só churrasco adoidado, que folia no senado!

As crianças no terreiro jogam gude e rodam pião,
Relampejo de minha mente e também do coração;
Aqui não tem Mosqueteiro, nem Vassalo e nem Truão,
Essa terra faz lembrança a toda uma população
Que do Xaxado ao Repente prelúdio o baião,
Mas miúdos da Embolada é alusão de Lampião.

Marcelo Mafra

ABARCA: VIDA

2010-08-09T20:00:00.001-03:00

Quase a pique singra “Abarca: Vida” sobre o mar,
Na proa os pseudônimos faustosos a vaguear...
No porão ainda há resíduos raspado por Caeiro,
Que no vazio psíquico esvaece o cancioneiro.

A introspecção prensa o instantâneo,
As palavras transcendem ao convés.
O heterônimo se desagrilhoou do condutor,
O fantasmagórico transcende o corredor.

O telescópio vislumbra no telescópio,
O olhar é fragmentador perante o cosmo,
O cosmo é inerte perante o fragmentador,
A mimese é a grande sátira do interlocutor.

A consciência é o médico que vai a nau,
E o outro do outro seu lendário inconsciente.
O mar é um espelho a céu descampado,
Que trepida a imagem da própria depoente.

O condutor naufraga na tormenta do mar,
E os pseudônimos triunfantes, ainda a singrar...
Embalde são os botes as entidades amorfas,
O condutor naufragou na tormenta do mar.

Horripilante é o brinde dos fantasmas,
Que em brumas festejam o transcender.
Espelho refletor do invasivo do vazio,
Mundo refletor a escuridão do esvaecer.

Marcelo Mafra

ARFAM E OLECRAM

2010-08-09T12:24:00.009-03:00

Nas ruas paulistanas especificamente no (Largo do Arouche) Arfam caminhara
ao lado de seu amigo Olecram – que se mantinha arraigado nesse cenário hora
prostíbulo, hora ostentação de uma burguesia; Arfam fora convocado por seu
amigo para uma conversa franca sobre a decadência de uma relação.

Olecram convivera com uma mulher por mais de vinte anos como cônjuge, mas

tendo seu termino de forma abrupta. Agora vivenciando relações periódicas

enxergara certa analogia entre duas “espécies”: a mulher que manipula a

“mascara do eclesiástico” e a mulher que a transcendeu.

Andara sobre o “campo da testosterona” tendo os pés inertes nas margens do
“Rio da Vida” e a cabeça dos dedões sendo batizados pelas torrentes de marolas de
esperma ejaculadas de uma intensa dança lasciva de “gárgulas” – que durante o dia
situavam-se petrificados, mas ao cair do crepúsculo esporravam sobre os seios e
orifícios da extremidade terminal do intestino “cuspidor” de excrementos – e por

ninfas que no vespertino acariciavam os clitóris com a língua de suas cúmplices que

auferiam seu nutriente da secreção destilada da vagina que escorria pelas “paredes”

do vestíbulo e, desencadeando assim, o estrógeno preparatório do coito noturno.

Arfam já fora atizado; agora só esperava o “catecismo” do “vigário” libertino.

Mas para melhor auferir as analogias proposta pelo amigo, esse lhe dissera melhor

esperar à hora das gárgulas.

- ouso rumores vindos do alto, acho que chegara o momento do “recreio
paroquial”; que o “sangue de cristo” verta sobre as vísceras da razão e que as “hóstias
da anátema” copulem em fricções desordenadas! Disse Arfam.

- suas palavras são proféticas; seu celibato é periódico! Exclama seu amigo
Olecram.

Do alto da catedral – por intermédio de uma fenda – o presbítero vislumbrava as
prostitutas do Arouche aflorando-lhe o pênis por baixo da batina e o anular no orifício
do ânus ejaculando sobre a fronte das gárgulas os despertando de seu estado inânime.
Essa é a grande lenda do (Presbítero Libertino) que através da sua “porra” escorria seu
espírito adentrando a forma da gárgula para poder saciar seus instintos sodômicos com
as “viúvas” do Arouche. Essa fora a mitologia auferida desde longínquo sobre a difusão
da “santidade imaculada da igreja” e o “profano herege” que congregavam juntos na
mesma congregação: O Largo do Arouche.

- apaixonei-me pela mitologia que denota esse ambiente veraz e prazeroso!
Disse Arfam aspirando o “bálsamo” das lembranças.

- vejo que conheces as quimeras do ambiente, mas deixemos um pouco as
lendas. Disse sorridente.

- perdia-me sobre esse bosque de devaneios; trouxesse-me dessa digressão. Mas
para evidenciar essa transcendência trousse imbuído nos meus poros o mádido da
paixão. Termina ele.

- obviamente. Sabes que tive imergido a um casamento – como você mesmo me
dissera outrora – eclesiástico durante vinte anos de empirismo e contingências; a priori e
a posteriori. Tudo isso, a principio, se tornara um “lixão” visitado por aves rapineiras e
povoado por lembranças não profícuas. Dei um novo sentido para minha vida e decidi
então acatar os instintos outrora amordaçados por uma ilusão continua e tênue de
felicidade; esse tenaz instinto levou-me até aqui, onde os clamores de um instinto
abrasador por sexo depararam com seu consolo: as prostitutas. Meu espírito não
adentrara numa gárgula, pois nunca fui um sacrossanto, apenas respeitei-lhe; era e,
ainda o sou, um humano sobrevoando com criaturas pitorescas. Foi dessa forma que me
peguei montado sobre o “cavalo alado” da consciência que espelhava através dos
pensamentos as imagens desse desterro de lembranças outrora profícuas.
O quadro de uma vida conjugal agora me mostrara seus ditames; fenômenos de
uma percepção arraigada no inconsciente que eclodira do seu ciclo dialético. A esse ser
coubera o titulo de “O Manipulador da Mascara Eclesiástica”. Diariamente tínhamos
problemas na relação que se arrastava sobre a “esteira” da mentira; era a dissimulação
reinando no seu espaço. No seu “altar” ela sustentava uma mascara eclesiástica, cuja
utilidade e presença, dependeriam da contingência: o ato sexual era determinado pelo
grau de presentes – sentia-me um cliente de uma loja de um real que acabara de comprar
um pacote de papel higiênico de R$2,99, indagado pela atendente se poderia me dar o
troco de R$ 0,01centavo de bala de canela; nem gosto de bala de canela! Se estivesse
sem grana à aventura sexual e seus apetites mirravam sem titubear. Perguntava-me
incansavelmente que espécie de matrimonio era aquele? Sua língua sempre estava pronta

para destilar veneno sobre a vida alheia, principalmente se fosse para falar das mulheres

afora; todas eram prostitutas que buscavam uma brecha para destruir um casamento e

depois casar-se com a presa. Quem seria a louca para adentrar nessa “barca furada”?

Questionava-me. Ainda bem que não havia mais o que destruir! Subia no púlpito da “verdade”

adornada por sua mascara eclesiástica distribuindo sentenças e condenações, apontando àquela

que seria ateada na fogueira da inquisição; conduzia o réu ao carrasco de seu enforcamento;

mergulhava as mãos na bacia de cobre de Pôncio Pilatos; abria CPI quando melhor lhe aprouvesse.
Mas percebi o quanto era uma mulher pedante mascarada por uma valsa devoção que
oscilava perante a luxúria; estava rasgado e profanado o que o padre disse: “na riqueza e
na pobreza”. Essa fora o epitáfio da lapide que repousara sobre o túmulo que definhava vivo!

Agora vivendo na mais “abastarda” relações vislumbro que entre uma mulher
casada no “Santo Matrimônio Eclesiástico” e as “Viúvas Periódicas” não há contrastes,
mas e sim analogias. O sexo continua sendo por dinheiro, mas aqui não há direito
contratual e nem posse indefinida – ao menos que você detenha de uma fortuna perene.
A sensação de estar sendo ludibriado não existe aqui e a proposta de momentos juntos é
clarividente: todo prazer proferido por outro não equivale a uma permuta, mas a um
valor monetário. Posso amar e ser amado quando desejar; posso ouvir galanteios como e
quanto quiser. Posso auferir as ilusões que almejar e destilar as palavras que sentir
necessidade de proferir. Por tempos indaguei-me que vida artificial e vazia é essa que
levo? Mas a resposta veio “a cavalo”: o que é o amor se não a dependência de sentir que
está sendo amado pelo outro; correndo o risco do amante estar representando sua
tragédia grega no coliseu. O amor é estar sentado na primeira fileira do anfiteatro
acreditando, por uma necessidade artificial, que vive o protagonista amado de forma
indelével. As prostitutas amam e se apaixonam. Sua destreza no amor é límpida e veraz.
Não se deixa levar por um estereotipo de amor desenhado por uma época de misticismo,
seus sentimentos as pedem licença para se manifestarem. Elas não escondem desejos,
ambições e antipatias; sabem o que querem e revolucionam para alcançá-los. Essa é a
minha vida que desde meu casamento tem sido periódica, mas que só agora entendi
vislumbrando essa analogia entre ambas as relações, mas cada uma segundo suas
particularidades.

- vejo que de fato acordou desse sono profundo e se deparou com os fatos –
disse Arfam – mas gostaria apenas de fazer uma breve ressalva de uma mulher que para
mim ficara presa dentro desse emaranhado veraz. Pergunta.

- diga amigo o que queres salientar. Responde Olecram.

- mostrastes muito bem a mulher que dissimula através de uma “mascara
eclesiástica” e definistes sabiamente a mulher que transcende essa necessidade de
utilizar uma mascara pedante, mas gostaria de trazer a “arena da reflexão” a mulher
oprimida que lhe fora colocada o “cinto de castidade” e a “mascara de ferro” na
tentativa de inutilizá-la de saborear os prazeres segundo suas necessidades. Tivera eu
uma vizinha que toda a vez que passava arrebatava seu olhar como de uma leoa
esfomeada a uma suculenta lebre. Os pais presbiterianos revogavam qualquer tentativa
de aproximação masculina da filha, que definhava cada dia em seus aposentos
descontente da vida. Certo dia ela foi até uma banca de jornal distante do seu bairro e
curiosamente a segui para ver até onde ela iria chegar. Na espreita estava justaposto
detrás de uma coluna de um supermercado e vira quando ela comprou uma revista de
homens e mulheres nus. Escondi-me quando ela passou e depois fui embora também.
Intrigado com tamanha ação da garota iniciara uma vigília sobre minha janela
para tentar ver o que estava acontecendo e vê a explosão de uma necessidade reprimida
por “vândalos da ordem natural”. A garota entregue a sua cama e seus instintos folhava
a revista freneticamente, mas seu frenesi começaria fomentado por um calor que lhe
subi a espinha – assim imaginava eu sabendo o que tipo de imagens ela estava vendo – e
de forma suntuosa desterrou de debaixo de sua cama uma enorme vibrador. Lubrificavao
com sua saliva e seu movimento rotatório adentrava a cavidade de sua boca, mas sem
mais delongas ela recostou seus pés na parede deixando suas pernas suspensas; com a
mão esquerda penetrava o objeto lubrificado diretamente na sua vagina. Duas coisas me
espantaram, mas cada uma segundo sua importância: a primeira era como pode uma
mulher que nunca teve um homem para transar penetrar um pau de borracha tão grande
sem que rompesse seu hímen? A única resposta que me parecia mais coerente era a que
a mulher já tivesse feito sexo com alguém ou que esse ato não fosse primário. A outra é
que quando pensei ter acampado vigília sobre ela entendi que era seu convidado de
honra, pois ela o tempo todo me vira na espreita e fizera esse monólogo de dedicatória a
minha pessoa. As brigas em sua casa eram constantes, mas sua redenção viria de um

casamento arranjado por seus pais com um membro de sua igreja. Casamento consumado

ela fora viver com o esposo, que estrategicamente, mora na casa da frente de seus pais e agora
também da minha. A mulher agora sem titubear e liberta dos grilhões religiosos dos
pais, me engolia com os olhos e cumprimentava diariamente. Certo dia ela apenas
enrolado numa toalha me chamou para que pudesse arrumar seu chuveiro que tinha
parado de esquentar. Adentrando em seu banheiro ligue o chuveiro que não espantado
estava quente como seu corpo e, vendo que não tinha outra coisa a ser feita, ela me
encurralou na parede do banheiro e fustigou-me com suas nádegas que bamboleavam no
meu pênis; foi a primeira das muitas transas com ela. Essa fora uma mulher que fora
oprimida por uma idéia comprada de seus pais, mas que agora as dissolve de sua vida –
embora ainda possa se vê alguns estigmas de outrora. Termina Arfam.

- de fato essa opressão tem sido o determinante nesse tipo de caso. Responde
Olecram.

- essa mulher é apenas uma mimese da repressão sofrida por esse tipo de idéia
conservadora de um celibato inteligível. Responde Arfam.

- que tal afagarmo-nos nos seios dessas que potenciam nossas vidas ao excelso?
Pergunta Olecram.

- que a “taverna do sexo” jorre a “secreção da vida”: o prazer! Define o termino
do diálogo Arfam e Olecram.

Autor: Arfam

Bambu

2010-08-09T10:42:00.000-03:00

"Apenas um teste"

JUSTIÇA

2010-08-05T19:12:00.004-03:00

"Achei essa foto na internet e resolvi fazer essa pintura digital dela, parece nossa justiça: Cega!"

Ingrid Paixão

2010-07-30T10:44:00.003-03:00

2010-07-10T20:01:00.003-03:00

Esse desenho foi retirado da internet, por isso, tem direitos autorais; somente pintei de uma forma que melhor me agradou.

2010-07-10T20:00:00.003-03:00

"Primeira pintura digital de rosto que fiz, ainda com o 'bom' e velho mouse"

2010-07-10T19:56:00.004-03:00

Esboço de "Flayer" utilizando a marca do software livre Inkscape.

2010-07-10T19:56:00.003-03:00

Imagem retirada da internet, por isso, tem direitos autorais; apenas pintei de uma forma que melhor me agradou.

2010-07-10T19:55:00.002-03:00

Baseado em foto de amigo, esbocei uma capa de um possível cd.

2010-07-10T19:54:00.001-03:00

Capa de um cd. feita para amigos no Gimp.

2010-07-10T19:53:00.003-03:00

Cenário para animação feito no Gimp e Inkscape.

2010-07-10T19:52:00.002-03:00

Cenário da animação "Yemanjá Otô" do Duo Abanã.

2010-07-10T19:51:00.002-03:00

Cenário para uma - possível - animação urbana (Gimp e Inkscape)

2010-07-10T19:49:00.001-03:00

Cenário para uma - possível - animação urbana.

2010-07-10T19:44:00.001-03:00

Vetorização e Pintura Digital baseada em fotografia.

Kerry King

2010-07-10T19:41:00.002-03:00

"Kerry King" - guitarrista da banda(SLAYER). Pintura digital baseada em fotografia retirada da internet.

Nelson Mandela

2010-07-10T19:40:00.002-03:00

"Nelson Mandela" - ativista africano; pintura digital baseada em uma fotografia quando ele era mais jovem e retirada da internet.

Modelo Africana

2010-07-10T19:37:00.002-03:00

Pintura Digital baseada em uma fotografia retirada da internet de uma modelo africana.